NOCTAMBULANCIA

Media vita

2011-12-19T12:49:00.001+01:00

¡Localizado en Street View!

2011-12-07T11:49:00.014+01:00

Pertenezco a ese reducido grupo de mortales que se han logrado reconocer a sí mismos en StreetView, gracias a que un día de la primavera de 2009 se cruzaron inesperadamente con el coche fantástico de Google, que iba escaneando con lenta minuciosidad las calles de Murcia y a sus perplejos transeúntes, los cuales, más provincianos que nunca, mirábamos con ojos de lugareño desconfiado y burlón aquella cámara panorámica que viajaba montada sobre el capó del llamativo vehículo, identificado inequívocamente con el icono multicolor del famoso buscador de Internet grabado en sus laterales.

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Convocados los II Premios de Literatura Basada en Valores, Concha de Luz 2012 (Relato, Poesía y Teatro)

2011-12-05T16:51:00.006+01:00

Recientemente fueron entregados los galardones de la I edición del Certamen de Literatura basada en valores 2011, los cuales recayeron en el escritor malagueño José Repiso Moyano (en la modalidad de Poesía) con su obra "Esencia", y Fernando Palazuelos, residente en el vizcaíno municipio de Sestao (en la modalidad de Teatro). Simultáneamente, ha quedado convocada la segunda edición de este Certamen, que coordina la poetisa murciana, nacida en Los Ramos, Isabel Martínez Miralles. Puedes consultar las bases en el blog oficial de este concurso, http://conchadeluz.blogspot.com/

Canto a la Libertad: Bohemios, de Amadeo Vives

2011-12-03T01:21:00.001+01:00

La Petenera de la zarzuela "La Marchenera"

2011-11-30T16:29:00.001+01:00

La jota de La Dolores, de Tomás Bretón, interpretada por Plácido Domingo.

2011-11-13T01:35:00.002+01:00

Coro de Doctores, de "El rey que rabió" (Ruperto Chapí)

2011-11-13T01:11:00.004+01:00

IV Edición de los Premios Web 2011 de La Verdad

2011-11-11T23:03:00.030+01:00

Acabo de presentar mis dos proyectos web en los Premios 2011 que organiza el Diario La Verdad. Opositaria (http://www.opositaria.com/) es una web con fines didácticos cuya pretensión es servir de apoyo en el estudio a los opositores que preparan su acceso a Cuerpos de diversas Administraciones españolas (y especialmente, nuestra CARM). Por otra parte, MurciaLibro (http://www.murcialibro.com/), de creación más reciente, consiste en una librería online dedicada en exclusiva a la promoción de la obra de escritores contemporáneos nacidos o residentes en nuestra Región. Te invito a que pulses en los enlaces de abajo, que apuntan hacia mis fichas en la web del concurso, tanto para Opositaria como para MurciaLibro. Con ello contribuirás a aumentar mi ranking de visitas, lo cual no es vinculante para el jurado, pero ayuda a estar en posición destacada y alcanzar una mayor difusión. ¡Gracias!

http://premiosweb.laverdad.es/2011/web/109/opositaria-triunfaras.html

http://premiosweb.laverdad.es/2011/web/108/murcialibro-literatura-murciana-en-la-red.html

MURCIALIBRO.COM

2011-05-17T14:32:00.015+02:00

En los últimos meses he estado trabajando en el diseño de una nueva página web llamada MURCIALIBRO.COM, que viene a ser una librería online dedicada a la promoción, difusión y venta por Internet de libros de autores murcianos contemporáneos. A cambio de una pequeña cuota de suscripción, se brinda a los autores un espacio en su catálogo general, en el cual pueden reseñar todas las obras que deseen y donde se posibilita su compra al visitante interesado con un simple par de clics de ratón. De la tramitación y envío de pedidos se encarga MurciaLibro, que abonará trimestralmente a los autores el monto de sus ejemplares vendidos. Como promoción de apertura, la suscripción de escritores es totalmente gratuita hasta el próximo 30 de junio. Espero que esta web sea del agrado de todos y reciba una buena acogida en el ambiente de las Letras de nuestra Región.

Hoy comentamos: "Concha de luz", de Isabel Martínez Miralles

2011-04-06T00:32:00.030+02:00

Después de estos meses de sepulcral silencio, hoy inauguro en mi blog una nueva etiqueta titulada "Hoy comentamos...", en la que tengo la intención de ir reuniendo mis trabajos vinculados al género de la Crítica Literaria. Esta nueva sección pretende convertirse en un archivo de reseñas, artículos, comentarios, análisis, reflexiones, etc... sobre aquellas novedades editoriales publicadas en el ámbito de la Región de Murcia que, a mi juicio, hayan destacado principalmente por su calidad literaria, o -siempre en menor medida- por haber suscitado una importante repercusión social, mediática, o de cualquier otra índole. Quiero abrir este espacio con un excepcional libro de poesía, de la escritora murciana Isabel Ascensión Martínez Miralles, presidenta de la Asociación de Escritores de la Región de Murcia (AERMU), y que lleva por título "Concha de Luz". La obra fue oficialmente presentada el pasado día 25 de marzo en un emotivo acto que contó con la participación de Juan Tomás Frutos (Decano del Colegio de Periodistas de la Región de Murcia), y de los insignes poetas Soren Peñalver y Ginés Aniorte. Asimismo, hay que destacar la actuación estelar en dicho acto de tres rapsodas de indudable relieve y profesionalidad, como son Irel Faustina Bermejo, Gloria Corbo y Julio Navarro. Sin ánimo de pecar de inmodesto, no quiero omitir, no obstante, que tuve el inmenso placer de poder aportar mi modesto granito de arena a la velada, interpretando unas sencillas melodías al piano. El acto puede verse en su integridad en Youtube, a través de este ENLACE. Mi comentario acerca de este libro lleva por título "La luz del sentimiento: Una mirada crítica al poemario Concha de Luz, de Isabel Martínez Miralles", y no lo transcribo en este espacio debido a su considerable extensión. No obstante, puede descargarse fácilmente haciendo click AQUÍ.

La Estrella de Belén

2010-12-29T08:48:00.014+01:00

La más reciente producción del Orfeón Fernández Caballero es el musical navideño "La Estrella de Belén", el cual se estrenó el pasado 28 de diciembre en el Auditorio Víctor Villegas de la ciudad de Murcia. Está basado en el misterio bíblico de la Anunciación, Nacimiento y Adoración de Cristo por los pastores y los Magos de Oriente, los cuales -como es bien sabido- fueron guiados mágicamente en su camino por una refulgente estrella. Una de las peculiaridades del texto es que no se reduce a contar la conocida historia del Nuevo Testamento de una manera convencional, sino que la acción está inscrita en otra, que le sirve de marco: la cena de Nochebuena de una familia de clase media. Esta licencia, además de aportar la coherencia narrativa necesaria, sirve para salpicar la obra de hilarantes referencias cotidianas y alusivas al difícil momento presente que vivimos. La crisis y el paro, grandes problemas colectivos de nuestra sociedad, asimismo atenazan a los personajes del marco, que esta Nochebuena tal vez tengan que cenar patatas fritas y olivas, "y brindar con gaseosa, que también tiene burbujas" (como asegura uno de los familiares con una gran dosis de humor negro), y curiosamente se hacen extensivos a los propios personajes enmarcados, como es el caso de los soldados romanos del Palacio de Herodes, que desfilan a ritmo de tango, y se lamentan de sus precarias condiciones laborales y de la agobiante crisis que les acucia, como consecuencia de la cual no tienen "ni pa' guantes".

Al igual que los textos -cantados o dialogados-, la autoría de la música también corre a cargo de Margarita Muñoz Escolar, directora del Orfeón, y está interpretada por la recién creada formación orquestal, que ya cuenta con una quincena de jóvenes músicos.

Aunque quien esto escribe, por falta de tiempo, no ha podido implicarse en este montaje tanto como le hubiese gustado (me he limitado a cantar en el foso de la orquesta), sí que ha sido testigo del titánico esfuerzo de quienes se han dejado la piel en el mismo, mis compañeros, que han defendido papeles protagonistas con gran solvencia sin poseer una formación dramática; de aquellos otros que se han encargado de la creación de la tramoya, el vestuario, los decorados... con una dedicación desinteresada y haciendo gala de una gran intuición; y, por supuesto, los "cocineros" del banquete, la directora Margarita Muñoz, por ser nuestra particular "Estrella de Belén" y sabia poseedora del secreto de las tres T (Talento, Trabajo y Tesón); la jefa de coro Inma Leal, por su gran capacidad organizativa (para este montaje se han movilizado todas las secciones del Orfeón: en pocas ocasiones se había visto tanta gente subida en el escenario del Víctor Villegas), el subdirector Javier Caballero, y un gran número de colaboradores desinteresados que pusieron sus capacidades y su tiempo al servicio de este ilusionante proyecto.

Isabel María Abellán

2010-12-19T01:20:00.008+01:00

Dentro de los Encuentros sobre Narrativa que viene celebrando la Asociación de Escritores de la Región de Murcia (AERMU), se celebró el pasado viernes 17 de diciembre en el Colegio de Periodistas una conferencia-coloquio con la participación de la escritora cartagenera Isabel María Abellán. La autora se refirió -entre otros asuntos- a las circunstancias un tanto casuales que la llevaron a escribir su primera novela, La línea del horizonte, ya que durante la realización de un trabajo de campo con sus alumnos -ella es catedrática de Historia en un instituto- un anciano le hizo una tremenda revelación: le confirmó la existencia de un campo de concentración franquista en Albatera, localidad alicantina ubicada en la Vega Baja del Segura, en plena continuidad con la huerta murciana. Este fue el origen de una investigación que la llevó a profundizar en el tema, tras la que consiguió ubicar físicamente el campo e incluso conocer a otros supervivientes que estuvieron recluidos allí. Otras obras suyas son El silencio perturbado, libro de relatos con el que Isabel María ganó el III Premio Internacional Vivendia, y El último invierno y otros relatos, su más reciente creación, el cual ha sido publicado en Ediciones Irreverentes.

Homenaje de AERMU a Marcelino Menéndez

2010-12-16T00:40:00.015+01:00

La Asociación de Escritores de la Región de Murcia (AERMU), como tenía previsto, celebró el pasado día 15 de diciembre en el Salón de Grados de la Facultad de Derecho de la Universidad de Murcia su particular homenaje a Marcelino Menéndez González, su presidente fundador. En un acto cargado de intensas emociones, el expresidente de AERMU y prolífico escritor estuvo acompañado por su esposa e hija, las cuales fueron obsequiadas por la Directiva con sendos ramos de flores. Por su parte, Marcelino recibió de manos de la actual Presidenta, Isabel Martínez Miralles, un diploma en el cual se le reconoce como Presidente Honorífico de la Asociación que él mismo fundó, junto a otros socios, en el año 2008. Tras la apertura de la sesión por parte de la Presidenta y de dos de los socios que más vivencias han compartido con Marcelino en los primeros y dificultosos pasos de AERMU, como son David Botía Ordaz y José Martínez Giménez, llegó el turno de la poesía: fueron bastantes los socios y amigos los que quisieron recitar algún poema del homenajeado, entre los cuales estaban Isabel Grima, Juan Antonio Pellicer, Isabel María Abellán, Paqui Martínez Merinos y los poetas uruguayos invitados Julio Pavanetti y Anabel Villar, ambos miembros del Liceo Poético de Benidorm, que no quisieron perderse el acto.

En la imagen, Marcelino Menéndez (izquierda), junto a los poetas Juan Manuel Marín y José Martínez Giménez, unos minutos antes de que diera comienzo el evento.

Amancio Prada

2010-12-15T00:58:00.017+01:00

Bellísimo concierto el que ha ofrecido esta noche Amancio Prada en la Iglesia de las Anas, de Murcia, acompañado por el Orfeón Murciano Fernández Caballero, en sus secciones Titular e Infantil. Se trata del tradicional concierto de Navidad que ofrece habitualmente la Universidad Católica San Antonio (UCAM). Con la iglesia abarrotada de un público entregado, Amancio Prada fue desgranando los poemas musicados del Cántico Espiritual de San Juan de la Cruz, que tanto éxito le han reportado. Piezas singulares y hermosas como Del verbo divino, Mil gracias derramando, Entrado se ha la esposa o Vuélvete, Paloma fueron acompañadas por las dos mencionadas secciones del Orfeón. Asimismo, fue magistral la interpretación de los dos violoncellistas que acompañaban al cantautor: Hilary Fielding y Rafael Domínguez. Uno de los momentos más emotivos de la noche fue el recuerdo de Amancio al recientemente fallecido Enrique Morente, a quien dedicó una de sus primeras canciones. La velada concluyó con la deliciosa Que no se despierte, y la repetición del villancico Del verbo divino, durante el cual el artista se bajó del escenario e hizo cantar al público. Unos minutos antes de la actuación tuve ocasión de charlar un rato con él, y hay que decir que su persona transmite una vibración especial; una paz y una sensibilidad verdaderamente desusadas, quién sabe si de tanto -y tan bien- codearse con los grandes místicos de la lírica castellana.

(Foto: Fran Bécares. De la GALERÍA FOTOGRÁFICA publicada en el diario "La Opinión" de Murcia)

Presentación de "Florilegio poético", la primera Antología de AERMU.

2010-12-13T14:24:00.023+01:00

[ Este artículo no ha sido redactado por el autor de este blog, sino que ha sido extraido íntegramente de la página oficial de www.aermu.es ]

El viernes, día 10 de diciembre de 2010, a las 20 horas, tuvo lugar la presentación de Florilegio poético, primera antología de la Asociación de Escritores de la Región de Murcia (AERMU).
El salón de actos del IES Licenciado Cascales, lucía esplendoroso, no sólo por su esmerada arquitectura y bella e ilustrada ornamentación, sino sobretodo por la cálida y multitudinaria presencia de un público excepcional, que próximo al centenar de personas, mostró en todo momento un cálido interés y excepcional acogida a esta primera publicación de AERMU.
A la entrada, los dos vocales de AERMU, Mª Ángeles Valero y Miguel Molas se encargaban de repartir un ejemplar de la antología a cada socio.
En la mesa presidencial, flanqueada por banderas, se hallaban sentados, de izquierda a derecha, D. Juan Tomás Frutos, Dª Isabel Ascensión M. Miralles y D. Marcelino Menéndez González.

La introducción del acto fue llevada a cabo por la presidenta de AERMU, quien manifestó que esta primera antología es un éxito de AERMU, tanto de los que han plasmado sus poemas en él, como de los que no lo han hecho en esta ocasión, pues todos y cada uno, contribuimos al avance de AERMU, desde nuestra idiosincrasia particular. Incidió Dª Isabel Ascensión en la necesidad de sentirnos unidos como grupo con vocación de crecimiento y expansión y de confiar en que con la colaboración de todos, esto es posible.
Agradeció la presidenta a D. Marcelino el haber sido el promotor de la antología, aunque diversos problemas han hecho que resultase un tanto complicado el sacarla a la luz, lo que ha requerido la colaboración de la presidenta, junto con varios socios, para gestionar y solventar los obstáculos que impedían dar el visto bueno para su publicación, lo que ha demorado el resultado final.
Agradeció igualmente la presencia de D. Juan Tomás Frutos, excepcional orador, que hizo las delicias del público.

Tras la disertación efectuada por todos los miembros de la mesa, muy aplaudida por todos los asistentes, se dio paso a la recitación de poemas por parte de los socios que habían comunicado su deseo de hacerlo. Dicha lectura resultó especialmente brillante y emotiva por ser acompañada al piano, magistralmente interpretado en sus melodías por Francisco Serrano, que hizo gala de un talento desconocido para muchos [sic].

Al final, Dª Isabel Ascensión dio la posibilidad de poder expresar libremente ideas, opiniones, sentimientos, por parte de los asistentes.
Dª Rosa García Oliver valoró como positiva la labor llevada a cabo por D.Marcelino Menéndez y expresó su deseo de que la asociación pueda seguir contando con su apoyo .

El socio D. José Martínez Giménez manifestó su complacencia por el buen rumbo que AERMU está tomando y expresó su gratitud y confianza en las gestiones llevadas a cabo por la actual presidenta , solicitando un aplauso para ella.

El manuscrito deshabitado

2010-12-07T19:46:00.010+01:00

El manuscrito deshabitado es una novelita corta que escribí en la primavera del año 2009. Está dotada de un carácter marcadamente metaliterario, pues hace una reflexión en tono de humor sobre el proceso mismo de la escritura, de la propia creación narrativa. A continuación reproduzco las primeras páginas del texto. El libro completo puede conseguirse en www.lulu.com, en versión papel, por 13,93€, y en formato PDF, al precio de 6,25€.

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Carbajosa de la Sagrada, 26 de abril de 1994.

Estimado señor Tordesillas:

Lo primero de todo debe ser presentarle a usted mis más sinceras disculpas por la tardanza en contestarle, lo cual no ha sido por desidia, antes al contrario: como he considerado que los delicados sucesos de los que usted me pide detalles merecen ser abordados con cierta escrupulosidad, me he permitido redactarlos de mi puño y letra, agrupándolos en el cartapacio que le adjunto, en el que vienen relatados con rigor. Le ruego que disculpe los defectos que mi modesto escrito pueda presentar (que no serán pocos, a buen seguro) y sepa que ha sido elaborado con la única ambición de que pueda servirle de borrador, para que su pluma, con la inefable maestría que la caracteriza, sea capaz de tejer un brillante relato.

Expresándole mi más profundo respeto y admiración por su trabajo, reciba un cordial saludo de este su seguro servidor.

Afectuosamente:

Alfonso Mena Urrutia

P.D.: Encontrará intercalados entre las páginas algunos recortes del periódico local, haciendo referencia al asunto.

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Laboratorio era un mundo rectangular, de techo alto, altísimo. Las paredes, siquiera sin enjalbegar, mostraban, impúdicas, su rojiza desnudez de adobe. El suelo, de baldosas desconchadas y cariadas por el efecto de la humedad, revelaba aún sus antiguos tonos claros, si bien bastante renegridos o enmohecidos por una especie de pátina verdosa. Desde el techo, como un arácnido por su tela, se descolgaba el sol, que estaba encerrado en una polvorienta bombilla adornada con una caperuza de papel de seda. La luz incidía de plano sobre una mesa, la mesa de los chirimbolos, que decía Pablo, cuyo tablero, por mera observación, no se podría asegurar que en realidad existiera si no fuese por la evidente razón de que aquella ingente cantidad de objetos y herramientas tenía que descansar sobre algo. Allí, las tuercas, los destornilladores, las llaves inglesas, los pequeños estuches repletos de fusibles, de transistores o de resistencias, los soldadores, los rollos de estaño, y una infinidad de raros utensilios con nombres seguramente aún más raros, se revolvían en una caótica nube de brillos metálicos. Por los cajones entreabiertos se asomaban abigarradas marañas de cables de diversos calibres, que se entregaban a las más anárquicas formas, olvidados para siempre del disciplinado rigor helicoidal de su configuración primera. A dos o tres pasos de la mesa se erigía un descomunal y destartalado aparato, que bien habría podido ir de bracete con la improvisación y la chapucería: venía a ser algo así como un armario ropero lleno de diodos, luces y displays, con manecillas que no eran sino mangos de cucharas, y pantallas de cuarzo líquido extraídas de relojes viejos o de algún que otro videojuego de esos de bolsillo, adheridas de cualquier manera al tablero de aquel inmenso artefacto. Destacaba, en su frontis, un pequeño buzón situado en la parte inferior izquierda, un extraño abultamiento en su parte más alta, y un gran hueco cubierto con una larga cortina, a la derecha, que daba al artilugio un cierto aire de fotomatón. Desde su panel dorsal, una gruesa manguera serpenteaba por toda la estancia y venía a conectarse en su extremo al puerto serie de un ordenador que había sobre una pequeña mesa de escritorio, junto a la pared. Podría decirse que ése era el puesto de mandos en el que Pablo pasó las varias semanas que tardó en elaborar todo el entramado informático del experimento.

También pegado a la pared había un pequeño catre, siempre cubierto por un montón de papeles y libros que Pablo no recogía nunca. Muchas veces solía suceder que, estando acostado, se revolvía durante horas molesto por algo que le incomodaba, hasta que se lograba sacar de la espalda algún papel recio y arrugado que tal vez había echado de menos desde hacía varios días. Junto a los pies de la cama había un palanganero a la antigua usanza, con una jofaina blanca y un espejo, y un poco más allá, sobre una gran peana de cerámica, un macetón negro sobre el que se erguía, colosal, un gladiolo de dimensiones extraordinarias. La planta, si en su juventud creció enhiesta, cuando se encontró con el techo se debió desquiciar, y comenzó a arquearse, para después replegarse hacia el suelo, hasta adoptar por fin su aspecto definitivo -como un gran signo de interrogación-, el cual parecía sumirla en una eterna y pasiva perplejidad.

Laboratorio tenía un satélite llamado Blanca Paloma, que se hacía visible cada dos horas, durante unos tres minutos. No me es posible precisar ningún detalle sobre otras peculiaridades del astro, como su trayectoria exacta, su origen, su masa real o su naturaleza. Lamentablemente, sólo puedo atenerme a los aspectos físicos y puntuales que exhibía en el entorno de Pablo. Blanca Paloma, durante esos tres minutos en que cruzaba Laboratorio, tenía la apariencia de una mujer joven todavía, con el atractivo ajado que los años consienten en los rostros que se supieron bellos, angulosa en las facciones, corpulenta, los ojos vivos, la tez morena, el porte digno, aunque a menudo éste se dejara intimidar por un perpetuo malhumor que se solía traducir en frecuentes exabruptos y actitudes prosaicas que rayaban en la mera grosería. Vestía de blanco desde la diadema a los zapatos, que en realidad eran unos zuecos; una blusa, una falda sencilla, unas medias y una bata, rivalizaban a muerte en blancura sobre su cuerpo. Desde su garganta solía desatarse un timbre pantagruélico sólo comparable a la sirena de un petrolero, para articularse en frases tan tremendas como ésta: “¡Mala carretilla me corra, er carvario que tengo yo con este tío mierdoso!”. Luego, mascullando otros disparates, limpiaba un poco el polvo, recogía los vasos y los platos sucios, y desaparecía.

Blanca Paloma desconocía por completo la empresa de Pablo, dado que él, precavido de sus entradas, siempre procuraba interrumpir lo que estuviera haciendo pocos minutos antes de su aparición, apresurándose a cubrir la gran máquina con una sábana, y esconder todo aquello que pudiera delatarle. Entonces se arrellanaba en la cama y fingía leer algún libro, o si no, se hacía el dormido. Otras veces le daba por hablar en voz alta, canturrear, hacer gimnasia, o simular cualquier carnavalada que en ese momento se le ocurriera. En cierta ocasión, se le fue a Pablo el santo al cielo y no se dio cuenta de que Blanca Paloma estaba al caer, hasta que por fin entró y le vino a sorprender trajinando con un tubo de aluminio entre las manos. Su mente, tan pronto como notó aquella presencia, tuvo el suficiente despejo como para definir en décimas de segundo cuál era su única alternativa: sin dar tiempo a que los ojos de Blanca Paloma le escrutaran, Pablo asestó un tremendo golpe a la bombilla, cuyos cristales se oyeron tintinear por toda la habitación. A fin de disimular, Pablo adobó su interpretación con espeluznantes alaridos, acometiendo al aire con el tubo, dando bandazos a voleo, muchos de los cuales llegaron, incluso, a descargar sobre las costillas de Blanca Paloma que, con su voz aguardentosa, gritaba y maldecía como nunca.

No trajeron mayores consecuencias aquellos sucesos, que se olvidaron pronto. No obstante, continuaron los fingimientos por parte de Pablo para preservar en secreto su trabajo. Los primeros días pudo notarse cierta extrañeza en el gesto de Blanca Paloma al ver el armario cubierto por la sábana, pero lo debió tomar como una majadería más de Pablo, pues nunca llegó a sospechar que aquel sudario ocultaba a sus ojos la profunda metamorfosis que el ropero estaba experimentando.

Será un placer saltarme las reglas

2010-11-10T09:29:00.010+01:00

A mi juicio, los doctos cerebros de la RAE se han lucido con sus nuevas reglas ortográficas... Algunas pueden tener un cierto pase, pero me parece tremendo que recomienden no emplear la tilde para distinguir el adverbio "sólo" del correspondiente adjetivo. Con esta regla, en oraciones como "Los lunes voy solo al cine" nadie podrá discernir si resulta que los lunes voy al cine sin ninguna compañía, o bien que únicamente voy al cine sin ir después a ningún sitio más... Igual tratamiento se propone para los pronombres demostrativos con respecto a los determinantes del mismo tipo: todos sin tilde. Por no hablar de GUIÓN y TRUHÁN... así que dicen sus señorías que se trata de monosílabos, ¿no? Pues, sinceramente, NO conozco a nadie que pronuncie estas palabras como tales monosílabos. Desde luego que no faltan las voces necias de aquéllos que -no muy diestros en el manejo escrito del idioma- aprueban estos cambios alegando que "así habrá menos lío de acentos", y se suscitarán menos dudas al escribir. Para ellos podríamos proponer que también se eliminara la V y lo escribiéramos todo con B de borrico, o, más aún, cargarnos de un plumazo todas las palabras con H inicial. En lo que a mí se refiere, suscribo plenamente las palabras de Javier Marías, que asegura que seguirá escribiendo como le dé la gana... Faltaría más... Todos sentimos la lengua como algo más que personal, íntimo, y que nos la manipulen supone una agresión casi como que nos saquen una muela sin anestesiar... Estos días estoy muy atento a las impresiones de los profesionales de las Letras sobre el tema... y especialmente me divierte imaginar los chispeantes exabruptos que posiblemente lanzarían, si aún vivieran, con su espontánea y pulcra virulencia léxica, dos de los mayores prosistas de nuestra literatura reciente, acérrimos puristas y certeros maestros de la Lengua: Francisco Umbral y Camilo José Cela, siendo éste último académico de la RAE desde el año 1957, con el sillón Q, letra que acaba de entrar en desgracia cuando se presenta en cultismos como quórum o topónimos como Iraq o Qatar. (Fran Serrano)

His eye is on the sparrow

2010-09-29T00:00:00.009+02:00

His Eye is on the Sparrow es una canción tradicional del género conocido como gospel, o espiritual negro, y se inspira en algunos pasajes del Evangelio de San Mateo (concretamente, Mt. 6:26 y Mt. 10:29-31). La interpretación seleccionada corresponde al Total Experience Gospel Choir, formación radicada en Seattle, en el estado americano de Washington. Fundado en 1973, este conjunto ha realizado actuaciones en la mayoría de Estados USA, y en el extranjero, al menos en 22 países.

27 de marzo: El Réquiem de Brahms en Cartagena.

2010-03-29T02:09:00.008+02:00

Revalidando el éxito obtenido el pasado día 24 de marzo en la actuación en la Catedral de Murcia, el Orfeón Fernández Caballero ofreció tres días después en Cartagena su segundo concierto del Réquiem de Brahms junto a la Orquesta Sinfónica de la Región. El lugar señalado fue la Iglesia de la Caridad, que rebosó de público desde bastante tiempo antes del comienzo del acto. A continuación incluyo un pequeño vídeo de una parte de dicho concierto.

¡Exitoso estreno del Réquiem de Brahms en Murcia!

2010-03-26T08:43:00.024+01:00

Llegó el 24 de marzo, y los siete maravillosos números del Deustches Requiem de Brahms inundaron con su magia todos los rincones de la Catedral de Murcia, al igual que poseyeron el alma y los sentidos de un expectante público que, inmóvil y silencioso, abarrotó de principio a fin todas las naves del templo. Es preciso señalar el encomiable esfuerzo que ha supuesto para el Orfeón Fernández Caballero -no olvidemos su carácter amateur- el montaje de una obra de semejante envergadura, con unos resultados de calidad técnica equiparables a los que podría cosechar la mejor y más profesional masa coral del panorama musical contemporáneo. Muchos ingredientes han coadyuvado en este éxito: la constancia, el tesón, la confianza, el trabajo, el sacrificio personal y familiar. Todos los orfeonistas hemos escamoteado a nuestros seres queridos muchísimo tiempo de compañía y dedicación a cambio de entregarnos a este gozoso trabajo que tanto nos quita y que, a la vez, tanto nos da. Llega la hora en la que nuestra embarcación alcanza la desembocadura de este río aguerrido que nos ha llevado durante largos meses por toda clase de paisajes, amables unos días, duros y tortuosos otros muchos, pero en todo momento en una única dirección, sin mirar atrás, evitando el naufragio que supondría el abandono, salvando los escollos que nos pudieran hacer encallar en las rocas del desánimo. El día del estreno representa el esforzado paso por la meta, donde todas esas emociones vividas se vuelven a evocar, cuando todos nos sentimos mágicamente unidos, hermanados, arropados... Me enorgullece y emociona cada día más formar parte de esta familia que es el Orfeón Murciano Fernández Caballero, de esta veterana coral de mi tierra, y me ha inyectado una inmensa satisfacción el haber participado en este hermoso reto.

El Orfeón Fernández Caballero y la Orquesta Sinfónica de la Región de Murcia

Algunos músicos de la Sinfónica

El mal ajeno

2010-03-22T10:48:00.012+01:00

Sobresaliente debut el que hace Oskar Santos con esta interesante película que reflexiona sobre la conciencia del sufrimiento humano desde la perspectiva de su protagonista, un médico de la Unidad del Dolor de un hospital que, debido a su continuado contacto con el padecimiento y la muerte, ha desarrollado un mecanismo de autodefensa que le mantiene blindado ante la desgracia y la enfermedad ajenas, evitando la más mínima implicación afectiva con sus pacientes. Pero esto cambiará radicalmente al verse involucrado en un extraño suceso en el que le será legada una sobrenatural capacidad, aunque también desde ese momento comenzará a experimentar el dolor de la enfermedad y la muerte en su propia carne, a través de los miembros de su propia familia. La "anestesia" de la sensibilidad, ese escudo ante el dolor del prójimo no es sólo un caparazón desarrollado por profesionales que ven la muerte en primera línea (sanitarios, bomberos, cuerpos de seguridad, corresponsales de guerra, soldados, etc.) sino que es un mecanismo conocido por todos, ya que está alojado también en el corazón de nuestra sociedad: es algo que vivimos cada día al pasear por la calle, al leer los periódicos, al ver los explícitos telediarios que contemplamos a diario a la hora de la comida, siempre repletos de cruentas tragedias humanas y que, sin embargo, ya no nos provocan ninguna indigestión. Si estuviéramos milagrosamente capacitados para poder paliar y sanar el mal ajeno, únicamente el mal ajeno, la desesperación de los necesitados pronto nos esclavizaría. Pero si la desgracia anidase en nosotros o en alguno de nuestros familiares, y no pudiéramos hacer nada, el dolor se haría tan insoportablemente grande que renunciaríamos a todo, hasta la propia vida, a cambio de una curación milagrosa. El filme cuenta con la producción de Himenóptero, la productora de Alejandro Amenábar. Reparto: Eduardo Noriega, Belén Rueda, Angie Cepeda, Cristina Plazas, Clara Lago, Marcel Borrás, Carlos Leal, Luis Callejo, José Angel Egido, Chema Ruiz y Drita Biba. Duración: 105 minutos. Guión: Daniel Sánchez Arévalo. Música: Fernando Velázquez. Dirección: Oskar Santos.

Pájaros de papel

2010-03-15T10:56:00.020+01:00

Cuando entraba al cine y, más tarde, mientras aguardaba en mi butaca a que comenzara la proyección, me fui distrayendo en listar mentalmente las películas que recordaba que se centraban en ese dramático momento de nuestra Historia que supuso la Guerra Civil, y, ciertamente, me salieron bastantes. Confieso que me disponía a enfrentar la ópera prima de Emilio Aragón no sin cierto escepticismo, a pesar de que el trailer que había visto algunas semanas antes, al comienzo de otra sesión, me hubiera causado bastante buena impresión (el montaje de un trailer es todo un arte, pues es capaz de realzar una película mediocre o, al contrario, hundir en la miseria antes del estreno a una buena cinta). A mi juicio, lo más meritorio de Pájaros de papel, es el hábil manejo de la narración, cuya intriga es mantenida en todo momento por la sabia dosificación de la carga emocional, que atenaza al espectador de principio a fin: desde el repentino bombardeo en el que el cómico Jorge del Pino (Imanol Arias) pierde a su familia, hasta la escena del final, en el andén de la estación de tren. Estos dos mazazos dramáticos flanquean un abanico de temas que van erosionando las sensibilidades: el miedo, la supervivencia, la inocencia, el hambre, la amistad, etc. No obstante, el episodio de la actuación en el pueblo es un respiro para tanta angustia atenazante, el toque maestro con el que Aragón sazona de humor el filme, con el valor seguro en este registro que supone la interpretación de Carmen Machi. Como en la vida misma, la tragedia y la comedia se entrelazan, y Aragón no ignora que, desde los clásicos, esta mixtura de humor enmedio de la miseria misma, sirve de eficaz elemento amplificador de las emociones (recordemos, en este sentido, películas como La vida es bella, de Roberto Benigni). En cuanto al trabajo actoral, destaca el papel de Lluis Homar (Los abrazos rotos, 23-F, El día más difícil del Rey), el de Imanol Arias, o el del niño Roger Príncep (Los abrazos rotos). Respecto a la temática de la precaria vida de las compañías teatrales ambulantes, resulta inevitable evocar escenas de antecedentes tan brillantes como El viaje a ninguna parte o ¡Ay Carmela!. Ficha técnica: Pájaros de papel (España, 2010). 125 minutos. Dirección: Emilio Aragón. Reparto: Lluis Homar, Fernando Cayo, Roger Príncep, Imanol Arias, Carmen Machi, Javier Coll, Cristina Marcos, Diego Martín, Luis Varela, Lola Baldrich, José Ángel Egido, Oriol Vila, Tomás del Estal, Pedro Civera, Concha Hidalgo, Jonás Beramí, Vicente Quirós.

Febrero Poético 2010

2010-02-26T13:58:00.009+01:00

El pasado día 20 de febrero participé en el certamen literario "Febrero poético" que organiza Paqui Martínez Merinós en el municipio de Fuente-Alamo. En el íntimo y precioso entorno de la pequeña ermita de San Roque, cinco poetas leimos una selección de versos y -lo más importante- pudimos disfrutar de una agradable velada de convivencia. Los poetas que me acompañaron fueron: Rosa García Oliver, reconocida poetisa cartagenera; Juan Manuel Marín, compañero de AERMU; Elvira Vicente, quien se reveló abanderada de un urgente y necesario reconocimiento a la desaparecida cantante y poeta Mari Trini, injustamente silenciada por sus paisanos; y Francisco Andrés Enríquez Mendoza, poeta natural de Ecuador y afincado en Murcia, el más joven de la nómina, pero que sorprendió a todos por la gran madurez de su escritura. Otros autores que internivieron en otras sesiones del Febrero Poético 2010 fueron: Jose María Antón Morla, Pedro José Gambin, Juan de Dios García, José Cantabella, María José Sánchez y Ginés Reche.

Un réquiem alemán

2010-02-26T09:53:00.016+01:00

El próximo día 24 de marzo, el Orfeón Fernández Caballero junto a la Orquesta Sinfónica de la Región de Murcia estrenará "Ein deustches Requiem" (Un Réquiem Alemán) de Johannes Brahms. La cita es en la Catedral de Murcia. El evento se repetirá unos días después, el sábado 27, en Cartagena. El Réquiem Alemán no se define como un réquiem desde el punto de vista de la liturgia, ni está relacionado con la Misa de difuntos. Podría identificarse con una cantata fúnebre, aunque en ciertos aspectos también podría vincularse al oratorio, si bien con un carácter más concertístico que religioso. Escrito para soprano, barítono, coro mixto y orquesta, consta de siete partes en las que se recopilan textos bíblicos afines con el tema. Las tres primeras partes destacan por un tono sombrío y dramático, que es amortiguado por la incipiente serenidad que aparece en el número 4, la cual se extiende también al siguiente, con sus fantásticos solos de soprano. El seis es, sin duda, el número más complejo de todos, y en él se suceden insistentemente barítono y coro, viniendo a concluir con una soberbia fuga. A continuación, enlazo dos vídeos seleccionados de Youtube, con los movimientos 2, 3 y 4.

La biblioteca de Baskerville (III)

2009-12-31T01:32:00.006+01:00

Cuando murió la esposa de don Alejandro, la biblioteca de Baskerville ya llevaba cerca de dos años funcionando. Su inauguración fue realmente uno de los actos más celebrados en la historia del pueblo, ambientado con la masiva asistencia de curiosos de localidades próximas, y divulgado para todo el país por un periódico de la capital, que publicó en su edición del día siguiente un amplio reportaje sobre la celebración. Doña Minerva tampoco quiso perderse la ceremonia, y aunque don Alejandro le pidió que lo acompañara en la tribuna junto a su esposa y las autoridades, ella se negó modesta y cortésmente. En la plaza se instaló un entarimado en el que el alcalde leyó un brillante discurso, y sobre el que don Alejandro fue nombrado hijo predilecto de Baskerville. Asimismo, el alcalde propuso que la biblioteca fuera bautizada, en honor al hombre que la hizo posible, con el nombre de “Biblioteca Alejandro Sócrates”, a lo que la muchedumbre congregada respondió con un largo y acalorado aplauso.
El ladrido de un perro lejano sacó a Mario Sócrates de estos pensamientos. Apartando el libro de su cuerpo, se estiró para alcanzar otro cigarro de la mesilla y lo quiso encender sin incorporarse de la cama con tan mala fortuna que la cabeza del fósforo se desprendió y vino a caerle sobre el pecho desnudo. A causa de la violenta convulsión, el cigarrillo se despeñó desde su boca y fue dando trompicones por las sábanas hasta alcanzar el suelo, por el que rodó un trecho hasta perderse bajo la cómoda. El rabioso dolor hizo que se le humedecieran los ojos. Trató de aliviar su sufrimiento mojándose el dedo con saliva y pasándoselo suavemente sobre la herida. Al rato, cuando el desgarro de aquellos primeros momentos se convirtió en una tenue aunque persistente desazón, Mario Sócrates siguió rememorando.
La biblioteca de Baskerville acababa de cumplir cinco años de vida cuando sucedió la tragedia. Durante una tormenta terrible vino a caer un rayo sobre el generador de gasóleo que abastecía de corriente eléctrica el local, y que estaba situado en un pequeño habitáculo construido a tal efecto sobre el tejado. La explosión de todas las lámparas fue instantánea, y desde el techo se precipitó un reguero de llamas que fue devorando con celeridad un material que, realmente, presentaba poca resistencia: toneladas de papel, madera, plástico… Las vigas no tardaron en irse desplomando y el fuego adquirió en un momento unas inusitadas dimensiones. Esforzadamente, todos los que se encontraban en la biblioteca –que aquella tarde eran más de los habituales ya que muchos de ellos habían entrado por resguardarse de la repentina lluvia- trataban de salir al exterior, aterrorizados, gritando, llamándose por los nombres de pila, con un único pensamiento en sus mentes: salvar la vida, verse afuera, emocionados de saberse a salvo, poder abrazar a los suyos. Don Alejandro, no viendo a su hija entre el grupo de los evacuados, volvió a penetrar en la cortina de fuego dando gritos de desesperación.
- ¡Eulalia, Eulalia! ¿Dónde estás, hija? –gemía don Alejandro cada vez más intimidado por las llamas- ¡hija! ¡Eulalia! ¿Me escuchas? ¡Contéstame! ¡Eulalia…!
Uno de los supervivientes dio la vuelta al edificio y encontró a Eulalia a la intemperie, sentada en un peñasco, aterida de miedo, con un libro de cuentos medio quemado abrazado a su pecho. Se figuró que habría salido por un pequeño boquete que se había hecho en la pared posterior y, sin tiempo que perder, la tomó en brazos y la llevó donde estaba el grupo. Al verlos llegar, el alcalde gritó con todo su pecho a don Alejandro que ya había aparecido su hija, pero tal vez sus palabras fueron ensordecidas por el fuerte viento y el crepitar del fuego, o quizá el pobre hombre las oyera demasiado tarde para encontrar de nuevo la salida.
Mario Sócrates volvió a coger el viejo libro y se quedó mirando la cubierta, renegrida por fuegos antiguos, fuegos que en su recuerdo aún conservaban un peligroso rescoldo. El reloj musical dio las siete de la tarde con las alegres notas de una mazurca. Mario Sócrates sacó el último cigarro de la cajetilla y lo encendió, esta vez con una precaución extremosa.

* * * F I N * * *

El debut

2009-12-14T10:31:00.008+01:00

En el bellísimo e íntimo marco de la iglesia de Jesús de la capital murciana, el pasado día 13 de diciembre el Orfeón Murciano Fernández Caballero ofreció el primero de sus conciertos de Navidad. Algunos de los orfeonistas aspirantes nos estrenamos por vez primera en la Sección Titular, en un recital que dejó muy buen sabor de boca tanto a intérpretes como a espectadores. El programa fue seguido atentamente por un público que llenaba todos los escaños del pequeño templo, si bien, lamentablemente, no se cumplieron las previsiones de asistencia masiva a causa de una tardía difusión de la celebración del evento.

La Biblioteca de Baskerville (II)

2009-12-09T15:56:00.009+01:00

Mario Sócrates alargó el brazo y cogió un paquete de tabaco que había sobre la mesilla, sacó un cigarro y lo encendió con una parsimonia casi ritual. El humo azulino ascendía muy lentamente e iba creando sugerentes formas en movimiento, fantásticas siluetas capaces de emprender las más insospechadas evoluciones, aunque, si en un punto tales figuras surgían dotadas de vida, en un brevísimo instante ya sólo eran espejismo, quimera, ensoñación, alarde de prestidigitador (¡ay, efímero fingimiento!), para ser absorbidas de inmediato por un nebuloso corpus caótico que vagaba, inexorable, a ras de techo. Mario Sócrates se enjugó el sudor de la cara con un pañuelo y se dejó embargar de nuevo por los recuerdos.
Por aquellos días, don Alejandro había mantenido contactos con el Ministerio de Cultura y el ayuntamiento de la capital a propósito de la concesión de una subvención para construir una biblioteca en Baskerville. La solicitud tardó largos meses en prosperar, una prolongada espera que sembró de desánimo su espíritu, hasta que un día llegó una carta certificada que traía la buena noticia. Don Alejandro habló con el alcalde y esa misma tarde se leyó un bando en la plaza del pueblo en el que se divulgaba la novedad y se citaba a las fuerzas vivas de Baskerville a una reunión que se celebraría al día siguiente. En dicha asamblea, un convecino propuso que podría remodelarse la herrería abandonada de Matías, cuyo hijo, a la muerte de su padre, emigró al extranjero dejando el viejo casón a disposición de la alcaldía. De este modo, con el ahorro de la construcción del edificio, se podría invertir el grueso del presupuesto en libros. En un nuevo acto popular, los habitantes de Baskerville escucharon esta sugerencia de boca de su alcalde, y la debieron de considerar muy sensata, pues rubricaron su aprobación inmediatamente, con una cerrada ovación.
Los trabajos de acondicionamiento fueron penosos y duraron casi cuatro meses ya que la nave estaba muy desmejorada (algunas paredes estaban derruidas, el piso era de tierra, no había instalación eléctrica, el techo presentaba grietas), aunque para los últimos días del año ya estaba reforzado, enlosado, pintado y con las paredes revestidas de estantes, a falta únicamente de las primeras remesas de libros. Onofre, el carpintero, se encargó personalmente de construir las mesas, con largos tableros de formica blanca. Por su parte, don Alejandro quiso donar todos sus libros, y el pequeño Mario imitó su gesto cediendo su colección de cuentos y el libro que le regaló doña Minerva. Después de algunas visitas a la biblioteca de la capital, para hacerse aconsejar por la experiencia de la directora, don Alejandro confeccionó un inventario con tres mil títulos esenciales. Se formalizó el primer pedido tras una nueva reunión consistorial y, a las dos semanas, el ocho de enero –recordaba certeramente Mario Sócrates cerrando los ojos-, llegó a Baskerville una camioneta cobriza con una docena de grandes cajas de madera. Aquel día, el pueblo sufrió una euforia colectiva; todos querían estar presentes y ayudar en lo que fuera: portear cajas, quitar precintos o distribuir los libros en las estanterías. El alcalde casi les hizo un desplante al dirigirse a ellos con voz autoritaria.
- Señores, aquí no hacen falta más que dos o tres personas. Además ahora queda lo más difícil, que es ordenar y catalogar todo este material, para después ficharlo, con lo que hay tarea para largo. Mi secretario y yo ayudaremos a don Alejandro, así que ya está: gracias por vuestra colaboración –clausuraba el alcalde el acontecimiento, terminando de acomodar el último cajón de libros tras la puerta.
Mario Sócrates se incorporó para apagar el cigarrillo y coger de debajo de la cama un trozo de cartón con el que hacerse aire. Con los primeros bandazos del abanico ocasional, los fantasmas que aún quedaban en la atmósfera de la habitación huyeron despavoridos, como de un exorcismo. El reloj del salón dio las seis de la tarde con una frase campanilleada de “El humo ciega tus ojos” (el aparato tenía una sintonía diferente para cada hora del día), que contribuyó a sumergir a Mario Sócrates en la retrospección.
Fue en aquellas primeras semanas, durante la clasificación de los libros, cuando nació Eulalia, la única hermana de Mario. Fue un parto difícil a raíz del cual, su madre desarrolló una incurable enfermedad degenerativa que la habría de llevar en unos pocos meses a la tumba. No obstante, la mujer la afrontó con resignado estoicismo: daba largos paseos al aire libre, ayudaba a su marido en la administración de la biblioteca, y sobre todo leía; leía para no pensar, para evadirse de la realidad y no hundirse ante su familia, por no acostumbrarles, quizá, a su presencia constante; para hacerles así, en la medida de lo posible, más fácil la separación.
Eulalia mostró enseguida un carácter inquieto y una sublime inteligencia, en lo que llegaba a aventajar a su hermano, según aseguraban las visitas a sus padres entre cuchicheos, por no encelar al chico. Se maravillaba Mario Sócrates, con la mirada extraviada en alguna incierta región del encalado techo, de que su hermana, apenas con tres años (él entonces tenía ocho), dedujera por sí misma y antes que él, el fatal desenlace de su madre. Una noche, durante la cena, Eulalia, que hasta entonces sólo había proferido palabras sueltas, articuló portentosamente su primer enunciado sintácticamente completo.
- Pa…, papá… -llamaba la atención de su padre, para espetarle a boca de jarro- ¿es que se va a morir la mamá?
A don Alejandro se le heló la sangre y durante un rato no acertó a reaccionar. Como no juzgó oportuno denegar así como tampoco asentir con terrible rotundidad, y pensando que su hija habría llegado a semejante conclusión al observar el apartamiento deseado y la entrega de su madre a la lectura, se inventó una historia tártara que, como todas las eufemísticas explicaciones de los padres a sus hijos pequeños, sólo sirvió para desorientar aún más a la niña.
- La mamá tiene que leer mucho para hacerse sabia, porque pronto tendrá que irse a hacer un examen, que es una cosa en la que te hacen preguntas difíciles.
- ¿Y tu eres sabio, papá? –dijo la niña con una elocución impresionante.
- Yo tengo que hacerme sabio, porque un día me vendrán a preguntar a mí también- repuso el padre.
- ¿Y qué te preguntan? –volvió a demandar Eulalia, insaciable en su curiosidad.
- Eso no se sabe –contestó el padre sin pararse a evaluar el inesperado desparpajo lingüístico de su hija-. Por eso en la vida hay que aprender todo lo que uno pueda, para ser dueño de la luz, que es el saber, y no quedarse en las tinieblas –razonaba mientras se levantaba de la mesa y apagaba la lámpara, dejando la estancia a oscuras-. La experiencia, el conocimiento, es la verdadera luz del hombre –resonaba su voz en la oscuridad-, mientras la ignorancia, y más aún la necedad, es tan mala como ciertos virus que nos hacen sentir sanos hasta que se apoderan por completo de nuestro organismo, manifestándose entonces con toda su fiereza.
Eulalia rompió a llorar y don Alejandro encendió de nuevo la lámpara, sonriendo al darse cuenta del sermón filosófico que había endosado tan prematuramente a su candorosa hija (candorosa, a pesar de sus anticipadas intuiciones sobre la muerte) y, al mismo tiempo, sintiendo orgullo de sí mismo, por haber sido capaz de transformar los nerviosos ambages primeros en toda una teoría positivista de la vida. El día que murió su esposa, unos seis meses después, don Alejandro no supo relacionar el episodio de la espontánea locuacidad de Eulalia con lo que la niña hizo durante el velorio: viendo el trasiego de gente que desfilaba por la casa, Eulalia debió de pensar, con su confuso criterio, que aquél era, efectivamente, el día en que un alguien misterioso iba a inspeccionar el grado de sabiduría de su madre. Rompiendo el grave runrún de los rezos de los parientes y vecinos, la pequeña entró en la habitación, cruzó entre los deudos hecha una cariátide, con un voluminoso libro sobre la cabeza (la Enciclopedia Abreviada Larousse) y, alzándolo con ambos brazos, lo convirtió en un Libro de los Muertos al depositarlo trabajosamente, con un esfuerzo desmesurado para su anatomía, en el féretro aún abierto de su madre, con la faraónica intención de que le sirviera de manual de repaso antes de enfrentarse, cuando despertara, a aquel esotérico examen.

(Continuará...)

Haydn: La Creación (Dueto y Coro).

2009-12-09T01:07:00.004+01:00

Natalie Dessay, soprano; Paul Groves, tenor; Laurent Naouri, bajo; con la Ensemble Orchestral de Paris, bajo la dirección de John Nelson. Basílica de Saint-Denis (Francia), 2005.

Requiem de Faure - En el Paraíso.

2009-12-09T00:47:00.003+01:00

Conjunto vocal de la Iglesia de la Trinidad, de Oslo (Oslo VokalensembleTrefoldighetskirken), bajo la dirección de Reza Aghamir, en una grabación realizada el 2 de junio de 2007.

Manolito chiquito

2009-12-08T15:09:00.005+01:00

A través de este ENLACE se puede escuchar la pieza "Manolito Chiquito" interpretado por la Coral Universitaria de Málaga. Se trata de un villancico tradicional de Extremadura, cuya armonización ha realizado Julio Domínguez. Investigando un poco por Google, he comprobado que el tal Domínguez es el director de la Camerata Vocal Galega, así como administrador de su estupendo sitio web, http://www.camerata.es/. Especialmente, recomiendo la visita de su foro, pues sus interesantes contenidos, a mi parecer, lo convierten en un compendio informativo a tener en cuenta en el panorama coral español.

Ding, dong... es Navidad...

2009-12-07T18:21:00.005+01:00

Grabación del villancico Ding dong Merrily on High, interpretado por la coral del King's College de Cambridge, dirigida por Stephen Cleobury, en su promoción de 1983.

La biblioteca de Baskerville (I)

2009-12-07T15:58:00.012+01:00

El implacable sol de agosto caía con toda su fuerza sobre las polvorientas calles de Baskerville, que –al menos durante las soporíferas horas de la siesta-, no revelaban ningún indicio aparente de vida. Únicamente las cigarras, frenéticas carracas que enfatizaban aún más la sensación de calor con su insistente zumbido (creciente a ratos en intensidad y ritmo, enardeciendo así a otros tantos insectos de árboles contiguos), parecían ser los únicos seres a los que el calor no extenuaba. Los habitantes de Baskerville podían adivinarse tumbados casi desnudos sobre las camas, en el interior de sus casas de adobe, todas encaladas; las ventanas, abiertas y guarnecidas con gruesas cortinas; las chirriantes aspas de los vetustos y quejumbrosos ventiladores, girando dificultosamente en torno a un reseco y quizá algo oxidado eje.
Pasado el cementerio, la primera casa que se encontraba a la entrada del pueblo, a mano izquierda del camino terroso, y la única que tenía tejado a dos aguas (las demás presentaban techumbre plana, al estilo árabe), era la de Mario Sócrates. Esta distinción le permitía contar con una estrecha buhardilla en el piso superior donde, aprovechando la mayor ventilación, Mario Sócrates pasaba las noches tumbado de espaldas en el suelo, sobre una vieja estera. Sin embargo, durante las calurosas horas de la tarde, el tremendo calor que despedía el tejado convertía aquel cuartillo en una caldera, y Mario Sócrates no tenía más remedio que quedarse abajo en su dormitorio. Echado en cueros sobre la cama, con un libro en las manos, se entregaba a la lectura hasta la hora en la que el sol, ruborizado por su incipiente debilidad, era obligado a desalojar la cúpula celeste y se perdía, terriblemente avergonzado, tras el horizonte.
Mario Sócrates había adquirido el hábito de la lectura se diría que muy prematuramente, en su más corta infancia. Alguna vez, cuando vino al caso, en las reuniones de amigos, había declarado con orgullo que apenas con cuatro años ya sabía leer con soltura, por lo que de niño nunca sintió el deseo de que le contaran cuentos, sino que prefirió leerlos por sí mismo. Citaba, entre sus primeras lecturas, cierta colección de fábulas que un tío suyo le regaló a sus padres, con motivo de su nacimiento.
Arrastrado por estos pensamientos, Mario Sócrates acomodó el viejo libro sobre su vientre y relajó instintivamente los ojos en el blanco yeso del techo, como si buscara una tersa pantalla en la que proyectar sus recuerdos. Retrocedió cuarenta años y recordó la primera vez que su padre lo llevó a la biblioteca de la capital: centenares de cabecitas, distribuidas en hileras paralelas, ligeramente inclinadas sobre los pupitres, algunas apuntaladas por los brazos en obvia posición de estudio, se alineaban con miliciana rectitud. Mario se quedó maravillado ante la solemnidad de aquella catedral de la cultura, viendo la devoción con que los fieles comulgaban con el saber, el cual se hallaba contenido, como un misterio sacro, en aquellas cuartillas cosidas y encuadernadas. Ese día Mario se ejercitó en todos los mecanismos del funcionamiento de una biblioteca: aprendió a consultar los ficheros, a interpretar las signaturas, o a rellenar las fichas de préstamo. El padre, contemplando el entusiasmo de su vástago, quiso terminar de abrumarlo.
- He hablado con la directora de aquí –dijo el padre- y me ha dicho que quiere conocerte, Marito-. Mario sintió un ligero sofoco en el rostro mientras sus trémulos ojillos trataban de indagar en la contenida sonrisa de su progenitor. –Dijo que esta mañana, si tu querías, te enseñaría muchas cosas de la biblioteca. ¿Vamos a visitarla?- inquirió el padre.
El chico se estremeció de pura emoción y, asintiendo con la cabeza, aprobó la propuesta. Después de atravesar un largo corredor, llegaron ante una regia puerta de caoba con una placa dorada en la que se leía: “Doña Minerva Galindo Escobar. Directora”. Llamaron a la puerta y una cálida voz sonó, algo velada por el grueso portón, desde el interior.
- Adelante, pase.
- ¿Da su permiso, doña Minerva? –solicitó el padre de Mario abriendo la puerta, con el sombrero en la mano.
- ¡Don Alejandro! Pero, ¿a quién me trae usted por aquí? –celebraba doña Minerva la presencia de Mario, con amorosos agasajos- Hola, guapo. ¡Qué ojazos que tienes! ¡Ay! Si está para comérselo... –decía con improvisadas e inquietantes modulaciones de la voz- ¿Cómo te llamas, precioso?
Mario, mirándose los zapatos, pronunció su nombre con un hilillo de voz gutural apenas inteligible y sin despegar los labios.
- Se llama Mario –tradujo don Alejandro.
- ¿Es que tienes vergüenza, pillín? ¿eh? Ya eres mayor para eso, ¿no? ¿Cuántos añitos tienes?
Mario alzó su mano derecha, escondiendo el dedo pulgar tras las falanges de los otros cuatro dedos, que permanecieron un rato estirados.
- ¡Cuatro años! ¡Pero si estás hecho un mozalbete! ¿Y ya vas a la escuela?
- No, pero ya sé leer –se arrancó Mario algo molesto y con considerable desenvoltura.
La directora se regocijó al escuchar por vez primera aquella vocecilla e irrumpió en una risa aguda y arpegiada, con obvias pretensiones líricas, que podrían evocar, por poner un modelo operístico, las espontáneas carcajadas de la licenciosa Violetta Valéry, la traviata verdiana. Aquella estentórea risotada debió divertir bastante al muchacho, puesto que fueron muchísimas las veces que la volvió a rememorar durante los años venideros. Mario Sócrates, casi medio siglo después, tumbado boca arriba sobre la cama, trataría de imitarla.
Aquella primera visita a la biblioteca fue inolvidable. Como Virgilio a Dante, doña Minerva guió a Mario a través de las más profundas entrañas de aquel edificio. Visitaron la hemeroteca, donde pudieron contemplar periódicos centenarios; el depósito, que albergaba manuscritos únicos; el archivo, los registros, los talleres de encuadernación y restauración, donde había dos obreros que trabajaban con tal habilidad y maestría que deslumbraron al pequeño. A ratos, doña Minerva se dirigía a don Alejandro, de cuya conversación se desgajaban palabras confusas a los oídos de Mario: allí escuchó el chico por primera vez palabras como códice, crestomatía o incunable, y, aunque no llegaba a tener conciencia de lo que podían significar tales términos, se obstinó en memorizarlos. Cuando por fin se despidieron, doña Minerva chantajeó a Mario ofreciéndole un libro de regalo a cambio de un beso. El niño agarró el libro con descaro y lo apretó en su regazo antes de ofrecerse a besar a la directora, acción que, aunque incomodó algo a don Alejandro, terminó de enternecer a la sexagenaria solterona.

(Continuará...)

¡Gaudete, gaudete, Christus est natus!

2009-12-07T15:49:00.002+01:00

Paso a nivel

2009-12-01T16:09:00.013+01:00

Aquella noche en la que, galante, le cedí el paso, nuestras miradas se cruzaron durante tres décimas de segundo, quizás cuatro. En tan brevísimo lapso es imposible apreciar el movimiento, pero a mí aquella hermosa desconocida se me figuró inmóvil, ensimismada, olvidada del mundo. En la oscuridad de la noche, la vertiginosa sucesión de ventanas iluminadas que desfilaba ante mí, impresionando mis retinas con escenas de viajeros, había ido tejiendo rutinariamente un cortometraje tedioso de gente anónima y gris, hasta que de repente llegó aquél último fotograma luminoso en el que aparecía ella, radiante y bellísima, como una antigua estrella hollywoodiense. La improvisada película acabó abruptamente, sin preámbulos, sin ningún the end ni fanfarrias orquestales, sin títulos de crédito que me revelasen el nombre de mi recién descubierta musa; sin más banda sonora que el sonido de un tren alejándose en la noche oscura, y la estridente sinfonía de pitidos de claxon de los coches que aguardaban detrás de mi a que volviera a la realidad y me decidiera a reanudar la marcha. Desde entonces, cada vez que las barreras me detienen en medio de la noche en un paso a nivel, me preparo con cierto nerviosismo para visionar un nuevo estreno universal de aquel corto, por si volviera a verla en aquella postrera ventana del furgón de cola de un tren irrepetible.

INSTANTE

Yo te busqué en el mar, por si cautiva
te hallabas de corales telarañas;
inspeccioné la tierra y sus entrañas
sin encontrar tu forma fugitiva.
Después busqué en la llama destructiva,
por el desierto yermo, en las montañas;
en las piedras y el aire mis hazañas
pude escribir con sangre, con saliva.
Hoy reviví tu imagen un momento,
como espejismo turbio de aquel día:
El tren pasó, y en un departamento
te descubrí de pie, inmóvil, fría,
musa de un fotograma ceniciento,
y en ese mismo punto te perdía.

Eric Whitacre: "Lux Aurumque"

2009-11-30T15:33:00.004+01:00

La coral Concordia interpreta "Lux Aurumque", de Eric Whitacre, en el Concierto Concordia de Navidad 2005.

La Universidad Concordia goza de un gran renombre por su excelente Departamento de Música. Su grupo coral, al que los críticos han situado entre las formaciones musicales a capella más selectas del mundo, hace giras año tras año en los Estados Unidos, y viaja al extranjero regularmente. Fundado en 1920, ha ofrecido conciertos por todo el mundo. Actualmente está dirigido por el reconocido compositor René Clausen. Su más veterano director fue Paul J. Christiansen, que estuvo al frente durante nada menos que 49 años (hasta 1986). La Universidad es popular por su fastuoso concierto de Navidad, realizado ante audiencias multitudinarias, que se viene celebrando desde 1927.

Morten Lauridsen: "O magnum mysterium"

2009-11-30T00:17:00.001+01:00

Morten Lauridsen (Colfax, 27 de febrero de 1943) es un compositor estadounidense de ascendencia danesa. Estudió composición avanzada en La Universidad del Sur de California(University of Southern California), centro de estudios donde ha sido profesor posteriormente.
Es uno de los compositores americanos de música coral más reconocidos e interpretados del mundo, junto a otros como Eric Whitacre, James Mulholland, Z. Randall Stroope o Paul Halley. Ha escrito tanto música Profana como música Sacra, la mayoría por encargo. La sensación que se desprende de su música coral (ya sea a capella o con acompañamiento de instrumentos) es una sensación de calma y tranquilidad, con cierto toque de dulzura y, sobre todo, con momentos de extrema luminosidad. Todo esto lo consigue a través de series armónicas sencillas llenas de primeras inversiones (especialmente en acordes mayores), acordes de novena que aportan un especial colorido, frases largas y delicadas, saltos de cuarta justa y acordes desplegados en las diferentes voces. Todo ello se encuentra dentro de su personal forma de componer, mitad mística y mitad romántica. Fuente: Wikipedia.

Canticorum Iubilo

2009-11-29T15:53:00.000+01:00

Canticorum Iubilo, de G.F. Händel, interpretada por el Coro de Antiguos Alumnos Club EOI, bajo la dirección de Rupert Damerell.

Navidad caribeña: "¡Halle, halle, halle!"

2009-11-29T15:00:00.001+01:00

Halle, Halle, Halle es una auténtica canción caribeña interpretada por la coral Glory en el International Christmas Festival, bajo la dirección y producción de Paula Orr, en la Iglesia Bautista Green Acres Baptist Church, Warner Robins, GA.

Orfeón Fernandez Caballero

2009-11-29T13:26:00.000+01:00

Desde el pasado mes de septiembre tengo el honor de formar parte del Orfeón Fernández Caballero, la masa coral con más historia y prestigio de la Región de Murcia (recientemente ha celebrado su LXXV aniversario y por sus filas han pasado varias generaciones de murcianos). Al margen de mi satisfacción por lo que el Orfeón representa, en lo personal, el volver a reencontrarme con el canto coral, con la polifonía vocal, ha significado una inyección de ilusión y de abrazo de hermosas evocaciones pasadas, ya que en mi adolescencia formé parte durante varios años de la coral del Instituto Floridablanca (Murcia), dirigido en aquellas fechas por la entrañable profesora Doña María Dolores Sánchez López. Con esta entrada del blog inauguro una nueva sección que irá dedicada al Orfeón Fernández Caballero, donde daré cuenta de las noticias más relevantes que sobre el mismo se vayan produciendo, aunque también enlazaré vídeos de otros grupos corales que sean de interés o abordaré cualesquiera cuestiones que tengan que ver con este género musical. Por si alguien quiere visitar la página oficial del Orfeón, su dirección es http://www.orfeonmurciano.org.

Universo lorquiano

2009-11-28T02:44:00.000+01:00

Una de las lecturas poéticas de juventud que más impresión me causó fue el Romancero Gitano de Federico García Lorca. Apasionado con mi descubrimiento del malogrado poeta granadino, enseguida devoré con fruición su principal producción teatral (La casa de Bernarda Alba, Yerma, etc.) y quedé embebido de esa mágica musicalidad y del heroísmo dramático de sus personajes, sometidos y doblegados por el peso de la tradición, de la superstición, del implacable sino que los arrastra. Las riñas, los duelos, el honor, el luto, el negro destino, son motivos constantes en la lírica de García Lorca. Los dos poemas siguientes son una clara muestra del influjo que aplicó a mis primeros versos el de Fuente Vaqueros.

REYERTA

Por la calle negra bajan dos sombras

largas, filosas, amoratadas,

y en el dintel de tu puerta siempre se clavan.

Por la calle negra ruedan, perdidas,

dos bolas de nácar vestidas de escarcha,

y entre sollozos siempre te llaman.

En la calle negra yacen dos hombres

que por tu mirar a hierro se matan.

Por la calle negra ya no baja nada.

Mi cuerpo es arena; mi alma te aguarda.

22 de mayo de 1990

NIÑA GITANA

A la vera de la lumbre
canta la niña gitana.
Puede que la luna escuche
sus tristes ayes de plata,
y a la par que suenan, sufren
las cuerdas de una guitarra.
Con los ojos desbordados
y el corazón incendiado
está mi niña gitana.
Tiene en su pecho serrano
y en sus cabellos trenzados
varias flores de retama.
Y bajo el hierro cansado,
en los jardines del alma,
un Cristo Crucificado.
Dejad que cante su pena,
dejadla sola en el campo
hablando con las estrellas.
No vayáis a la montaña
con cascabeles ni ruedas,
porque sola en la ladera,
entre jazmines de azufre,
canta mi niña gitana
a la vera de la lumbre.
Puede que nadie la quiera,
que ni la luna la escuche.

Muñecas

2009-11-28T01:57:00.000+01:00

En este breve e inquietante cuento se maneja uno de los elementos típicos de la cinematografía de terror, como son los muñecos infantiles (Dolls, Muñeco diabólico, etc.) en un escenario que curiosamente también será recreado posteriormente por el cine en The ring (2002): un pozo y una niña que muere en el mismo.

LAS MUÑECAS (1995)

Era una tarde de verano. Los rayos del sol caían, severos, sobre las grises baldosas del patio donde se hallaba la pequeña Verónica jugando con sus muñecas. Su tierno rostro parecía encontrar más sosiego cuando se sentía observada a través de los cristales de la puerta por su madre, la cual tejía mientras se mecía pausadamente. Las paredes encaladas del patio, blanquísimas, iluminaban la estancia interior de un modo sorprendente. En las esquinas colgaban macetones de geranios rojos y, en el centro, había un pequeño aljibe, cuyos brocales estaban invadidos por una espesa enredadera. Como cada tarde, Verónica estaba en el suelo, apoyada en el aljibe, aprovechando su sombra, y alrededor de sus piernas tenía desparramadas varias muñecas -algunas de ellas con algún miembro roto-, una pelota de goma, un payaso dominguillo que siempre permanecía erguido por más que se le empujara, y una pequeña balsa hinchable que sus padres le habían comprado al comienzo del verano. Cuando chapoteaba en el agua con las muñecas sonreía abiertamente, mostrando la angelical belleza de los cuatro años con los que contaba. Su madre, entre puntada y puntada, levantaba la vista para contemplar la satisfacción de la chiquilla, a la vez que esbozaba una leve sonrisa y le decía, con el canturreo con el que se les habla a los niños y tratando de incitar la piedad de la pequeña - Pobrecillas, las vas a ahogar, ¿no te dan penita? - a lo que la niña mostraba su indiferencia riendo con un ansia que rozaba la sordidez.
La tarde pasaba tranquila. La mecedora de la madre de Verónica permanecía inmóvil. Sus manos, posadas sobre los muslos, agarraban sin fuerza los moldes de tejer. Miró hacia afuera pero sus ojos no encontraron a la niña. Instintivamente, saltó de la mecedora y salió al patio. Corrió hacia el aljibe y en sus brocales descubrió su colección de muñecas, erguidas, más sonrientes de lo habitual, e inexplicablemente cogidas de las manos, formando un círculo que rodeaba la boca del pozo. Quedó momentáneamente petrificada ante tal visión pero, con un impulso de valor, arremetió de un golpe contra las muñecas, lanzándolas al suelo. Aterrada, asomó la cara al interior del pozo y, sobre el agua, pudo ver el cuerpo sin vida de su hija. Su larga cabellera flotaba sobre las oscuras aguas enfatizando el gesto terrorífico del cadáver. Los renegridos ladrillos interiores del pozo retumbaron por el estridente y desgarrador grito que salió de su garganta. De repente, notó unas manos sobre los hombros. Horrorizada, se revolvió y su rostro se tornó más tranquilo al ver que se trataba de Arturo, su marido. Antes de que le diera tiempo a explicarle nada, se dio cuenta de que no estaban junto al pozo sino en el interior de la estancia contigua, y que Verónica seguía jugando plácidamente en el patio con sus muñecas. Todo había sido un mal sueño.
Por la noche, durante la cena, el matrimonio bromeó sobre lo sucedido. Mientras, la luz de la luna penetraba en el pozo e iluminaba una muñeca con gesto retorcido que flotaba sobre el agua.

Confusión

2009-11-27T01:00:00.000+01:00

No sé si estoy vivo o muerto
cada vez que te leo, Poesía.
Sin embargo, cuando escribo
se amplifica el desconcierto:
si muriera, estaría vivo;
si viviese, moriría.

El alzheimer del espejo

2009-11-26T16:14:00.000+01:00

Cuando alguien muere, la casa donde ha vivido parece enlutecer. Los mismos muebles, antes cálidos y cercanos, se tornan inquietantes y sombríos. Los goznes de las ventanas se entumecen por la falta de ejercicio, la noche se hace eterna en los armarios, y el aire no renovado se corrompe en un sepulcro de noventa metros cuadrados. Las sillas se asalvajan, sin nadie que las monte; el polvo nieva de olvido los platos de la cocina; toda la casa llora, silenciosa, ultrajada... Pero el mayor desapego jamás hallado en el ajuar doméstico se concentra en los desmemoriados espejos, incapaces de recordar por un mínimo instante la figura de su dueño, por tantos años reflejado; tan cómplices y confidentes en el trato, pero tan ajenos y descastados en la ausencia...

EL ESPEJO

Hoy he visto deslizarse una lágrima
por la calle en la que vives, sultana;
iba grande, plateada, vistiendo
los adoquines renegridos
(a menudo confesores de mis plantas)
con el musgo adormecido de los años,
con el polvo implacable que sepulta las esferas.
Y he caminado después por las ruinas de tu casa,
y he visto, roto, en el suelo,
el espejo desgastado tantas veces
por tus curvas, por tus vértices.
¡Ay, copista infiel de tus risas,
de tus llantos y tus sueños!
Con mil brillos diamantinos
el astronómico suelo de tu alcoba
llora conmigo tu muerte, sultana.
Afuera, un gato incierto
maúlla, ajeno al desastre.

Muerte y eternidad

2009-11-25T16:08:00.000+01:00

La obsesiva idea de la muerte es una presencia permanente en mi poesía, sobre todo en mis primeras composiciones. La desaparición humana, en sí misma, no tendría nada de catastrófico si no se percibiera como el final irremediable de un viaje sin continuidad ni retorno; un carpetazo definitivo a todo lo aprendido desde el minuto uno de nuestra existencia, lo cual lleva a considerar la experiencia vivida como una absurda y mayúscula pérdida de tiempo. Al plantearnos esta abrumadora papeleta, la naturaleza finita de nuestro cuerpo choca frontalmente con las aspiraciones de eternidad de la conciencia. Un terremoto de emociones sacude entonces nuestro interior y la más inexpugnable de las voluntades se cortocircuita, se colapsa en un bucle sin respuestas, se deja envenenar por la más belicosa y amarga de las sensaciones: la angustia.

"Siempre" (de Desiderium)

No es ahora.
No es mañana.
Sólo siempre.
Deja la pesada piedra
que tus huesos se retuercen.
Ven a dormir a mi lecho...
para siempre.
No tengas miedo al silencio,
al sonido de lo inerte.
Ven a acariciar la tierra...
para siempre.
Verás el sol de la noche
cómo penetra en tu frente,
y los helados inviernos
se avergonzarán al verte.
Deja que pose mi mano
entre tus gélidas sienes,
sobre tus ojos amargos,
junto a tu boca sin dientes...
para siempre,
para siempre,
para siempre.

"Llama a la dama que venga" (de Desiderium)

Llama a la dama que venga,
y que ponga la azucena
sobre mi blanca cabeza.
Que mis ojos, malheridos
por los cantos del destino,
se posen en su figura.
Mas si no encuentra el camino
pídele que siga el fino
sendero de la amargura,
y en la vereda, dormido,
me encontrará ensombrecido,
alma de polvo desnuda.
Y si el tiempo me acomete
y las Horas me desgarran
las carnes con sus tridentes,
no pienses que ello me duele,
que más apena la espera
del viento que va y no vuelve.
Cuando estén mis ojos secos
y el corazón desdentado,
cuando ver no pueda el cielo
y muera el sol a mi lado,
llama a la Dama que venga,
y que pose su guadaña
sobre mi blanca cabeza.

El inexorable paso del tiempo es, a veces, el foco temático, reviviendo el universal motivo de la fugacidad de la vida: el tiempo es una apisonadora, sigilosa, lenta, pesada..., y eficaz:

El arcón (de Desiderium)

Tenía mi abuelo un arcón
grande, de noble madera,
en el que guardaba el sol
y el olor a primavera.
En él habitaba la vida,
su ilusión y su esperanza;
arca de plata tupida,
tumba de muerte adornada.
Entre bolas de alcanfor
una flor mojada en llanto
dormía con el arcón.
Y la carcoma, entretanto,
probaba que, a la sazón,
también muere el palosanto.

De nuevo por aquí...

2009-11-24T11:26:00.000+01:00

Tras algunos meses de alejamiento de este confesionario, vuelvo con energías renovadas para continuar lo que apenas empecé antes del verano y más tarde tuve que dejar aparcado temporalmente. Sigue vigente la idea que me llevó a abrir este espacio íntimo, donde poder compartir con vosotros vivencias e impresiones, donde publicar mis escritos más urgentes y en el que hacer partícipe al visitante de los proyectos en los que me vaya implicando. Un cordial saludo para todos.

La voz de los poetas

2009-05-19T15:39:00.000+02:00

Una curiosa sensación que se nos revela al entrar en la cuarentena es el caer en la cuenta de que el armario ropero de los recuerdos de uno ya va adquiriendo una cierta entidad; digamos que comienza a estar considerablemente surtido. Los trajes nuevos de última moda, aunque aún en mayoría, comparten el espacio con prendas antiguas, casi legendarias, que ya no se nos ocurriría ponernos nunca para salir pero que nos gusta ver ahí cada día, al abrir las puertas del abigarrado mueble. Con complacencia fetichista, la sola mirada o el tacto de la tela nos acerca los ecos y resabios de otro tiempo, de episodios felices de nuestra infancia o nuestra juventud, de aventuras, de viajes, de amores... Cuando un día cualquiera no sabes qué hora es, te levantas para abrir el armario en busca de tu ropa cotidiana, y notas una profunda y gélida ausencia que te hiela las entrañas, ya es demasiado tarde para comprender que esa americana gastada no era precisamente de pana ni de paño, sino que estaba confeccionada con retazos de tu misma vida. Todos nosotros, el que más o el que menos, se ha abrigado el alma en algún momento con cierto poema de Benedetti o con tal canción de Antonio Vega y todos, igualmente, nos hemos sentido ultrajados con sus recientes pérdidas respectivas. En cuanto al músico, no se me ocurre otra figura equiparable, con tanto peso y carisma, desde la muerte de otro poeta urbano como fue Antonio Flores, ambos autores de verdaderos himnos irrepetibles y eternos. Respecto al poeta uruguayo, mi mente se remonta a mis primeras lecturas poéticas de adolescente. Posteriormente, hace una década más o menos, tuve la suerte de conocerle y el tremendo lujo de disfrutar de una íntima charla-recital en un aula de la Facultad de Letras, en el marco de los encuentros internacionales de escritores hispanoamericanos que solía organizar el profesor Victorino Polo. Ambos artistas se han ido, pero sus obras ocuparán un lugar importante en nuestra banda sonora personal y en el guardarropa de nuestras vivencias.

Inauguración

2009-04-30T00:33:00.000+02:00

Aquí está el bueno de Fran, mírenlo, como casi siempre en la vida, llegando a buenas horas mangas verdes, subiéndose al carro de las modas cuando los demás estan más que aburridos de tanto pasear en carro; cuando ya tienen su blog el Tato, el maestro Armero y el hijo del apuntaor, llega este frikimenda buscando sitio para montar su propio kiosko bloguero; haciéndose el loco olvidadizo cuando algún perverso le recuerda que él mismo solía despotricar públicamente acerca de estos catálogos de egolatría y exhibicionismo, como los llamaba jocosamente, el muy pedante... Pues sí, amigos, así es la vida de caprichosa y paradójica... A pesar de todo, y por más que me duela reconocérselo, si se le perdonan estas veleidades, tal vez el tío éste llegue a parecerles un buen tipo y todo, y este antro incluso hasta agradable de visitar regularmente, si son ustedes tan depravados que les pone mogollón el sectario mundo de las Letras, la literatura, el mundo editorial, la poesía, la pintura, el arte en general; si gustan del humor inteligente, sazonado con generosas dosis de ironía; si les agradan los comentarios críticos y hasta mordaces sobre temas de actualidad, creo que nuestro hombre no les defraudará... O al menos lo intentará... Es probable que su vida caótica y noctambulante no le permita mantener una actualización puntual de las entradas, pero bueno, si cuando vengan de visita ven la casa un poco polvorienta, sépanselo disculpar... Por último, y en su nombre, doy por inaugurado este blog y les doy efusivamente la bienvenida con una erudita y sesuda cita traída para la ocasión, de la simpar Lina Morgan: "Solamente puedo decir: gracias por venir".